Déraciné

Lo que deberia decir ya se ha dicho mucho tiempo atras; es asi como empieza el tema que escucho mientras escribo estas palabras, es una gran forma para introducir aquello de lo que les he venido a hablar.

Han caido lloviznas y la hierba a enverdecido desde la ultima vez que me pase por aqui, no han sido noches gratas pero si de encontrar paz se trata, infausto el esfuerzo es, y aunque no reproche el sentir del cada dia vivir, una oportunidad se delata como la causante de un sueño vivido y a la vez mortecino que para un ser desarraigado resulta deseo timido de contarle a los demas el motivo de no desistir en la lucha plena de llorar noche tras noche tras terminar la cena.

No se exactamente como ni donde empezar a contarles acerca del lugar donde estoy ahora, lo que me viene a la mente al tratar de describirlo viene de un estracto de la cancion "Devil Don't Know" de Morgan Wallen que dice "I can't tell yhou where heaven is, but i know right i'm where it isn't"; resulta un lugar oscuro, vacio, privado de libertad, por que aunque uno se hunda en auto-contemplaciones, divagas tanto y en direcciones tan erráticas y peligrosas que a algo como eso no se le puede llamar libertad de pensamiento, es como si tu propio cerebro se estuviera devorando asi mismo; lo digo con esas palabras por que a la vez que surge esta ilusion de integridad uno se siente desconectado, perdido, envuelto por el abrigo del desconocimiento y la incertidumbre, pareciese que todas aquellas experiencias que han acaecido hasta el dia de hoy y te han llevado a hallarte en la posicion donde te encuentras se cirnieran sobre ti como aves de rapiña ansiosas por triturar los restos que quedan de un desvencijado y patetico especimen humano, ¿a que le llamamos identidad cuando te ves al espejo y ves la sombra y el fantasma de lo que alguna vez fuiste?, reflexionando en la frontera del reino de las sombras se me vino a la cabeza el insulto mas ofensivo que se me ha ocurrido de momento, curiosamente no tiene ninguna palabra altisonante ni groserias sin sentido, que para ser una persona mal hablada se me da muy bien; decirle a alguien mientras lo ves con expresion adusta y decepcionante "Crei que serias mejor de lo que resultaste ser" debe ser una bala que devasta la existencia de cualquier alma errante; no hay forma correcta de recomponerse de algo asi. Dicen los malos poetas que el peor sentimiento en el devenir humano es la perdida, y las abuelas que suelen ser mejores narradoras que cualquier escritor laureado dicen que no sabes lo que tienes hasta que lo pierdes, en ese sentido ¿como añoras aquello que nunca has tenido?, ¿como se extraña vivir en paz cuando has nacido en mitad de la batalla?, ¿como un corazon anhela ser amado cuando nunca ha amado a nadie?. En cambio, el arrepentimiento es una emocion venida a menos, ¿en que cabeza cabe la posibilidad de exigir un camino que no sea ruin y tortuoso?, aceptamos las condiciones cuando llegamos, ¿o acaso no leiste las letras pequeñas del contrato que firmaste cuando estabas en el vientre de tu madre?, la vida es asi, se espera que sea asi, pero ¿por que pareciera que no es asi para todos?, volteas a tu alrededor y lo unico que encuentras es diferencia, a mi parecer el peor sentimiento humano no es la perdida, si no la desconexión, estar aislado, no hay peor causa de enfermedad, no hay mayor mal para el cuerpo y la mente que no caminar en la oscuridad sin encontrar algo, o a alguien. El concepto de suficiencia es algo que domina mi vida, la filosofia ulterior de mi dia a dia, no hay mañana ni tarde en la que no abra los ojos y no píense en ello; es lo unico que hace que todo el dolor resulte tolerable, que me hace soportar, que me permita poder decirme "solo uno mas", un minuto, una hora, un dia, un mes, un año, una vida, solo una vida mas, por favor, solo dame la oportunidad de uno mas. Mientras escribo esto estoy literalmente dandole la espalda a mi familia, ¿podria en ellos encontrar salvacion?, lo dudo, forman parte de la niebla, y aunque exprese con fuerza mi clamor por ser redimido, el implorar es vano, rogar solo tiene costo, no hay valor en ello ya, dios nos abandono, grito su nombre y no lo encuentro por ningun lado, tal vez por eso es que hace mucho que deje de rezar. Este no es un mensaje de auxilio, al contrario, si alguien lee esto alguna vez quiero que encuentre motivacion entre los renglones, pasion entre las lineas, quiero que halle fervor punto tras punto, que no cuestione el por que esta aqui si no que se pregunte por que no esta escribiendo para si, pues si en algun punto llegue a sentir que todo se extinguia fue aqui, en las letras encontre significado, encontre un motivo, una razon; fue aqui y no en otro lugar, el olvido es un remedio temporal, pero entre parrafos es donde lo consegui; un borracho empedernido que fumaba como un poseso dijo algo que me gustaria llevar adherido o impreso a tinta viva en la piel, "encuentra aquello que amas y deja que te mate", escribir ya no es para mi una forma de vivir, de respirar, de latir; se ha convertido en una decision, aquello que acabaria conmigo, por que como termina la frase del borracho del que les hablaba "de todas las formas de morir, ya sea rapido o lento, no hay mejor que ser asesinado por un amante", ese ebrio sabia de lo que hablaba, guardaba en su interior algo que todos llevan pero de lo que la mayoria prefiere deshacerse, algunos como el, lo atesoran, ponen rejas y candado al baul, lo ponen a buen recaudo, a veces en las manos de alguien mas y otras ocasiones en un lugar lejano, oscuro, triste, hediondo y recluido, donde nadie puede llegar, pero es mas seguro, vamos a ese lugar contadas veces, para ver si todo esta en orden, para ver si no falta nada, para asegurarnos que el candado sigue funcionando, no podemos permitir que alguien vea lo que hay dentro, no lo soportarian, correrian despavoridos, huirian aleteando como pajaros indefensos, darian paso atras para no volver jamas, dentro aguarda el mas grande de los horrores, quiza haya fuera alguien que sea capaz de soportarlo, pero amigo, en un mundo como el de hoy, eso es imposible de saber, si la encuentras, no la dejes ir, mas bien, ella no te dejara ir, como una bandida se apoderara del cofre y como una reina seras su sirviente, sirve fiel gorrion, vuela pajarillo y lleva el mensaje, llevalo a todo oido cual pueda escucharte, y susurra en secreto: el amor existe. 

Mientras desfalleces en tu busqueda sube el altavoz y escucha rugir el saxofon, deja que te cuente su historia, deja que te cuente sobre el niño que alguna vez conocio, del joven que se enamoro y al que le entrego su vida;  deja que te hable de sus mas grandes proezas y que el recuerdo permenzca vivo; que el sonido impregne el aire, que las notas inunden tus pulmones y te haga sentir inmenso, increible, invencible, inmortal. Tan solo escucha, y sobre todo, escucha esas partes sobre las noches en el escenario, en las que aquel hombre lo tocaba como nadie, como solo el sabia hacerlo. Nunca jamás.

A Clarence Clemons y todos los que me han salvado, la deuda es imborrable.

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